bluesforsistersomeone

Desdém.

2011-09-07T16:33:00.001-07:00

Odeio-te de um ódio pequenino, de uma raiva comezinha, de um desprezo ensaiado. Quero-te longe, ali ao virar da esquina e nunca mais te ver. Salvo as horas que passar debruçada na janela, em bicos de pés, a prometer a mim mesma que não grito. Quero pôr-te com dono, num avião para o outro lado do hemisfério, sem bilhete de regresso. E fazer paciências em casa, em sobressalto, sempre que ouvir ranger as escadas.

Quero que partas de uma vez, malas e bagagens, sem olhares para trás.
E que me deixes uma pista, um mapa, um enigma por resolver, que me leve até ti todas as noites.

Insónia.

2011-06-12T07:44:00.000-07:00

Não sei com que raio de milongas e macumbas te entreténs, mas estás a dar cabo de mim.
Descansa, só te cobro igual insónia.

En garde.

2010-09-18T08:47:00.000-07:00

Há uma carga cómico-trágica neste afastamento de armas em punho, costas voltadas, dez passos para cada lado, 'juro que disparo'. Não sei se é esta dimensão teatral que nos segura pelo colarinho, se a certeza da corrida em marcha-atrás, com os caminhos decorados, sem precisarmos de mapas, quando se nos acabar a pólvora e formos comparar feridas de guerra. Mas posso garantir-te que o leitmotiv desta encenação continua a ser, em pleno combate, de ar menineiro no rosto, sussurrar-te um convite para um chá das cinco.

Toujours.

2010-08-11T20:26:00.000-07:00

My Summer Of Love

E ficam-me, sempre, estas saudades lacónicas do amor que não se fez e do bem que, apesar de tudo, se quis.

Sentença.

2010-07-06T19:24:00.000-07:00

E voltamos sempre ao mesmo, a este bê a bá decorado a custo, a esta falta de combustível, de combustão. É mais fácil assim, não é? Não se exige o que nunca se teve, não se cobra o que não se dá, é um descanso regalado. 'Pró raio que o parta, que se dane, que se lixe, lavo as minhas mãos.
Uma borracha sobre o que ia escrever.
Não se fazem poemas sobre amores assim.

.

2010-05-14T07:30:00.001-07:00

Eu nunca tive um heterónimo.
Enquanto umas são Eugénias
e outras são Quitérias
Eu oscilo entre o Teresa e o Maria
(é ao contrário que consta no B.I)
E sou só uma.

Dante.

2010-02-09T18:33:00.000-08:00

Não sei se consigo fazer-te jus, meu menino.
A ti, que te atravessaste na minha vida, numa noite de nevoeiro em que, surpreendentemente, os meus olhos míopes conseguiram vislumbrar-te. Lembro-me de encostar o carro, intrigada por aquele viajante de linhas claras que corria, imprudente, estrada fora. Só tive a certeza que eras tu quando me olhaste, que olhos como os teus não mentem. Tinha-los num tom amarelado, a mirarem direcções diferentes, não fosse alguma coisa escapar-te. Foi um martírio conseguir apanhar-te e trazer-te comigo, no colo, todo tu tremeliques e medo.
A mãe foi difícil de convencer: foi preciso lavar-te, limpar-te as pregas e as orelhinhas, para que te mostrasses em todo o teu esplendor. Se nos primeiros dias ainda estavas amedrontado, entregue à exploração receosa de uma casa demasiado grande, rapidamente mereceste o nome que te dei. Dante. Esse poço de contradições feito gato, nem bom nem mau, um meio-termo de doçura e altivez, de energia e preguiça, de alma preenchido.
Assim te amei, a ti e à tua correria escadas abaixo, quando me pressentias chegar; aos teus beliscões e mordidelas nos calcanhares, se me sentias demasiado atarefada e pouco atenta às tuas acrobacias. Ao novelinho em que te tornavas quando, sem contar, te enroscavas a meu lado, para adormecer. Os olhos semicerrados pela ternura, um sem-fim de companheirismo e amor silenciosos. Assim te criei, a reivindicar o nome de mãe e a querer ter-te como uma, com direito a ciúmes, lições e umas sapatadas valentes quando esgravatavas a terra dos canteiros ou fugias para o terraço, mal se abria uma nesga da porta. Como eras avesso à autoridade e fazias pouco do que te dizia, alertei encarecidamente os restantes membros da família que o terraço era lugar proibido para ti. Achavas-te maior do que o teu tamanho, mais capaz do que as tuas pernitas de meio palmo, explorador afoito dos telhados e do terraço vizinho. Como tal, passaste a ficar da parte de dentro, a olhar lá para fora, a mirar os prédios em frente, as cores do céu e do mar, e o reino que estava para lá do vidro da janela que tanto querias transpor. A verdade, meu menino, é que preferia ter-te comigo, a arranhares-me sem contar, a acordares-me do sono com um ronronar que reclamava aconchego, do que por aí, num telhado qualquer, mais perto de deixares de ser meu.
Mas ontem, que me apanhaste ausente, escapuliste-te e fugiste, terraço fora, narizinho no ar à procura de novas descobertas. Tanto te avisei, meu bicho, que podias cair...

Não pude ver-te, levaram-te antes que pudesse envolver-te nos braços, roubar-te uma mecha de pêlos macios ou um bigodinho, para usar junto ao peito. Ficam-me as marcas das tuas unhas, do teu miar, dessa alegria a encher-me a casa, dessa espontaneidade que não se ensina.
Resta-me fechar os olhos e crer que, quando os abrir, me invades o quarto, fazes duas ou três piruetas e aterras no meu colo, a olhares-me de soslaio, a roubares-me um abraço daqueles, a que te habituei. Os braços à tua volta, os teus olhos nos meus e os teus suspiros de contentamento, até adormeceres.

*

Pleasure, first.

2010-01-03T20:29:00.000-08:00

Indiana Caba

The heart asks pleasure first
And then, excuse from pain-
And then, those little anodynes
That deaden suffering;

And then, to go to sleep;
And then, if it should be
The will of its Inquisitor,
The liberty to die.

Emily Dickinson

Paris, em atraso.

2009-12-15T15:06:00.000-08:00

Não sei, meu amor.
É essa a verdade.
Não sei se a vida nos prometeu Paris, a torre Eiffel à espreita e a Notre-Dame a benzer-nos as testas, em profunda reverência. Não sei se algum dia vou ver-te de branco, figura sacra sobre o altar, os lábios a lembrar o escarlate das tuas unhas, quando ainda te sonhava em segredo. E as pombas em alvoroço, a insultar S.Pedro e o vento que se levantou, e eu a saber que é em tua homenagem que ele grita.
Não sei se ainda há tempo para chegares à hora marcada, desalinhada e absorta, as mãos demasiado pequenas, os braços demasiado compridos, o teu andar sobranceiro. Não sei se quando chegares, vais abrir a porta deste bistrot , galgar as escadas duas a duas e dar um último olhar ao espelho que te recebe no segundo andar. E se, depois, vais procurar-me, arregalar muito os olhos e, enquanto chove lá fora, perceber que chegaste atrasada.
Mas sei que, nessa altura, vou debruçar-me sobre o Sena, falar à minha mãe e a quem já cá não está, e prometer a mim mesma que salto, quando o primeiro carro virar à direita. E em hesitação, sob a chuva, vê-lo travar, enquanto dobra a esquina. E aí, aí mergulhar sempre, o corpo a entregar-se ao embalo, descarnado em arrepios, avesso à respiração.
A tua voz a dizer que sim, a Notre-Dame a abençoar-nos e a minha pele azulada, o cabelo a lembrar um véu, de luto pelo meu Sacré-Coeur.

Muito mais.

2009-12-05T12:23:00.000-08:00

Fight Club

Fui mesmo até ao topo
para nos atirar
na forma de dois cêntimos,
as moedas caindo
em tristes linhas paralelas,
o espaço entre elas
vazio como o não-espaço
entre os arranha-céus erguidos em separado.
Mas cometi o erro de esperar
até que a cidade se iluminasse
em resposta ao crepúsculo
e com o crepúsculo
veio o vento e com o vento
neve como a neve de um filme.
Tão mágica que era como se
estivesses comigo
a tomar posição sobre os acontecimentos,
a tornar direitas linhas curvas,
a deslizar a tua mão fria
debaixo do meu casaco, procurando a pele
lisa das minhas costas, depois reclamando o direito
ao meu seio, incendiando-me.
As pessoas abandonariam o Norte o Sul e o Leste
para virem assistir
ao que se estava a passar na parte Oeste,
e à medida que o 80º piso se tornasse no 79º
e este no 78º, tu dirias Sabes,
sempre merecemos muito mais do que isso.

Empire State Building - Helen Farish.

Prelúdio.

2009-11-29T14:59:00.000-08:00

Sempre que te vejo
é como se tivesse Bach a tocar
freneticamente
na minha cabeça.

Qual Tom Waits qual Caetano Veloso
O meu amor por ti tem a mania da grandeza.

Jardins Obscuros.

2009-10-29T07:47:00.000-07:00

Marika Ryu

Entrar num jardim outro,
flores diferentes.
Tenho estado a guardar este poema
há quatro dias, uma eternidade,
como quem guarda um filho,
como se fuera solo para ti.

Num tom tão meio obscuro,
revisito-te agora e nesta noite e sobretudo
agora e esta noite,
esse pequeno-almoço entre fiambre e algumas tiras secas
de queijo sem expressão, um sentimento fluido por café e:
o dedo sobre os lábios, devagar
à medida que ouvias:
respostas sem tamanho ou solidez (as minhas),
cosas oscuras, replicas de nada.

Alimento-te assim de coisas outras,
lembradas, retrazidas de tão longe:
uma mesa tão curta de café, e coisas que não soube.
Não falarei de corpo, mas de esse também falo,
embora e sobretudo outros lugares:

as minhas tão minúsculas, paradas, nuas hesitações
- que te neguei -
e o tempo que não soube.
Sobretudo, esse tempo que não soube.

Estive hoje aí, também, nessa esplanada.
A mesa onde estivemos: mesa ao lado, metonímia da mesa
onde estivemos.
E como : em mim agora uma paixão?
E como apaixonar-me?

Um jardim onde papoilas
ou jasmins, ou :
outra flor qualquer, que tanto faz,
que ao menos no poema te digo sem saber
das coisas muito ínfimas, concretas,
de hoje a hoje,
que é mais como dizer : quotidianos, que talvez
me fariam não dizê-lo.

Não te conheço bem.
Não te sei das manias, de se dormes assim, de lado ou não,
ou se gostas de arroz com açafrão, ou dele, ausente, o arroz.
Não te sei viver dia após dia.
E como apaixonar-me?
E como uma paixão que nunca ausência?

Mas isto de pensar em ti, about you,
and let the words go wild o'er fields of grain make other fields go wild...

ah, que este tempo é duro, e incerto, e curto,
e estas paragens:
curtas como trevos.

A coragem é esta: a do poema.
Embora o açafrão não me disfarce
a pena do amor que não se fez,
a paixão de um regresso impossível, intacto,
àquilo que não fiz.

Ah fields of grain, ah, prairies full of bees,
dispensando mais restos: abelhas, trevos, sonhos.
Ou um jardim diferente.
Ou um jardim -

Ana Luísa Amaral in Se Fosse Um Intervalo.

Wake up in New York.

2009-10-17T14:37:00.000-07:00

Hoje acordei, bebi três dedos de whisky de olhos fechados, o cigarro a queimar-me as falanges. Tomei banho nos teus sais, enquanto inventava um rapto cinematográfico, em que te aparecesse em plena avenida e te levasse pela mão, a obrigar-te a um ar absorto. Vesti o teu vestido decotado, feita puta esmerada, com direito a ligas e saltos altos, o pecado no corpo. E de lábios pintados pelo teu vermelho preferido, sentei-me no cadeirão do hall de entrada, a meio caminho da saída.

Só para que saibas que sei viver sem ti.

Tentação.

2009-10-14T19:26:00.000-07:00

«If I let her die, is it the same as murder?»

Solitude.

2009-10-13T01:43:00.000-07:00

Horas.

2009-10-07T17:50:00.000-07:00

Jackson Eaton

horas acordada a olhar para ti aterrada com a possibilidade de te perder enquanto dormes sem saber se é hoje que te digo se é amanhã que ganho coragem se é um dia destes que te peço para me aceitares apesar das cicatrizes e do coração a um passo da embolia não vá alguém um dia destes cantar-te caetano numa voz de rouxinol sobremaneira mais bonita que a minha ou convidar-te para jantar num lugar cheio de salamaleques que te impressione e te faça nascer um ninho de borboletas na barriga sempre que te leve á porta de casa e se incline para te beijar os lábios até ao dia em que te roube o beijo há muito prometido enquanto eu vos miro de longe olhos marejados as pernas bambas o suor costas abaixo a empapar-me os cabelos e eu a desejar-vos todos os males do mundo porque não há ninguém tão cruel como uma mulher abandonada.

Mon petit.

2009-10-05T08:54:00.000-07:00

Amalia Ulman

Ás vezes, o tempo fica suspenso neste quarto.
E, quando a luz é coada pelas portadas da janela,
és um menino disfarçado de mulher, o amor sem género.
Nessas alturas, desaguas profeticamente na cama,
qual querubim nos meus braços
e passamos o resto do dia a discutir o sexo dos anjos.

3:00

2009-09-30T18:05:00.000-07:00

Korolev Iliya

De cada vez que te inspirei pela última vez
Que te apaguei no cinzeiro
Trouxe-te sempre, em segredo, nas unhas.

Radial.

2009-09-30T13:44:00.000-07:00

Jackson Eaton.

a clarinha olhou o moço e não pensou na boca, na perna torta, no manchado da sua pele, pensou apenas que estaria ali parada, quieta, algo submissa, a sentir que coisa ele quisesse fazê-la sentir. o seu coração explodindo casa toda e até pelos campos como um acontecimento radial que mudaria universo inteiro da terra às estrelas. foi assim que ficou estendida na cama, deitada de olhos pregados no tecto, muito pouca luz, com o joão da porta já se despindo e antevendo o corpo dela sob a camisa de dormir. ele então aproximou-se e tocou-a. o meu corpo, diz ela, está como de velho. só sabe estar como de velho, reiterou. ele deitou-se sobre ela e beijou-a perfeito para a cultivar. ela pensou que ia morrer de felicidade.

Walter Hugo Mãe in Os Campos de Velho